Já fui gélida pequena pessoa e sobrevivi a tal dor renascendo
Já quase morri diversas e talvez demasiadas, as vezes
A mim já me combati, contra mim mesma fui, nalguns momentos
Agarrei-me mais tarde à vida e, nasci num meu ser triste e vagueabundo
Tremi de ti e de mim, na garra de querer não mais sofrer, só ficar
Já não sou a tua previsão, o teu céu sem pássaros, a palavra sem liberdade
Quis morrer um dia quebrante não apetecendo mais assim, acolá, voar
Nos últimos tempos sou olhar profundo em mim regressando, ao meu planeta
De quando em quando inentendível, trespassando, sublime, querendo o beijo
Na manhã ao anoitecer penso-te e sei-me provocadora a necessitar, o amor que já não vem.
Pois que não virás, nem no ocaso, nem ao nascer do sol, não pisando a areia no caminho para mim.


MAR

18do01de2004

Magoa-me a saudade
do sobressalto dos corpos
ferindo-se de ternura
dói-me a distante lembrança
do teu vestido
caindo aos nossos pés
 
Magoa-me a saudade
do tempo em que te habitava
como o sal ocupa o mar
como a luz recolhendo-se
nas pupilas desatentas
 
Seja eu de novo tua sombra, teu desejo,
tua noite sem remédio
tua virtude, tua carência
eu
que longe de ti sou fraco
eu
 
que já fui água, seiva vegetal
sou agora gota trémula, raiz exposta
Traz
de novo, meu amor,
a transparência da água
dá ocupação à minha ternura vadia
mergulha os teus dedos
no feitiço do meu peito
e espanta na gruta funda de mim
os animais que atormentam o meu sono
 


Mia Couto - Saudade

Give me a kiss and I will give you one back. We both leave with a kiss. But give me your love and I will give you mine and we will leave with....

(...) porque amei sem querer começar sequer a amar ...

Não quero envelhecer
não quero deixar de escrever
não quero deixar de saber
a sabedoria que só esta idade dá.
A inocência do saber
dia após noite,
desconheço mais um pouco desse saber.
Perco-me no meu escrever.
Não quero!
Grito! Acabo por me resignar
à perda preciosa, de mim.
Fujo. Choro. Pego na caneta e nada.
A folha em branco
chora a minha ausência.
 
A fragilidade da mente
é essa e única.
 
Acabo por ver e perceber
perdi toda a real sabedoria.
 
A que importa, a que ama
o velho, o pobre.
Perdi a minha escuridão.
Perdi-me a mim na tua esmola.


1995

Susto I

Por vezes
assusto-me com a capacidade que tenho de me assustar.

Susto II

Às vezes
assusta-me a incapacidade que possa vir a ter um dia de atentar e cuidar de mim mesma.

Susto III

Por vezes
pretendemos que nos assustem, se não o fazem, assustamo-nos a nós mesmos com terrificantes premonições das catástrofes que poderão um dia advir, atingindo-nos como um raio electrificador. Acabamos a procurar o que perante tal gigante susto, nos paralise.

Entro pela noite sempre a cantar a mesma canção
sonho sempre o mesmo sonho de Verão
sonho com o rosto cansado das estrelas
a milhas de distância como as nossas mentiras.

1997

Procuro a busca de te encontrar no encontro
das flores que florescem a ouvir chorar o choro.
Sussurram-me murmúrios voando com os pássaros ao vento
e eu não oiço, não vejo o fim, já não busco ao encontro da vida.
Choro pelo vento do mar, sussurro às flores o meu choro
e não oiço a morte a chegar.

1996

Não sou um mundo estranho,
Sou aquela que não quer ser vista por mais ninguém,
Se me desejas, quero-te...

Oh, se eu quisesse
vem
Realmente amasse
corre
Estaria aqui e não agora
destrinça-me
Pisando para ti o teu chão outonal
abraça-me
Fazendo-te acreditar na minha Primavera
sorri-me
Desceria até ti, encontrando-te
sente-me
Porque assim podia ser que pudesse ser feliz
encontra-me
fica-me.

Saudades trago comigo
Do teu corpo e nada mais
Pois na lei por que me sigo
Não tenho pecados mortais
Pois na lei por que me sigo
Não tenho pecados mortais
Talvez tu queiras saber
Porque em vida já estou morto
São apenas, podes crer,
as saudades do teu corpo
São apenas, podes crer,
as saudades do teu corpo
E tu o que sentes por mim,
desde essa noite perdida
Sentes esse frio em ti,
que eu sinto na minha vida
Sentes esse frio em ti,
que eu sinto na minha vida
Eu sei que o teu corpo
há-de sentir a falta do meu
Por isso eu tenho a saudade,
que o meu corpo tem do teu
Por isso eu tenho a saudade,
que o meu corpo tem do teu.

Camané

 Não era o mar que desta me puxava para dentro dele
 não era nem a vida que me sinalava como uma qualquer escolhida
 não era a música inspiradora de Cale ou de um qualquer latino
 não era o marinheiro de olhar azul e profundo que me tocava.
 não mais era assim, eu mudara e as ondas comigo desiguais
 não mais queria amar assim sem ser amada de modo igual e unívoco
 não mais eu era para ti a sereia das visões apaixonavelmente risíveis
 não mais eu vou correr na areia, na inocência de correr para ti
 não sou ainda e nunca mais a menina de pés descalços que beija assim
 não sou ainda e nunca a inseguramente na tua mão, louca e tremente
 não sou ainda e nunca aquela que viste no baloiço de um banco infantil
 não sou ainda e nunca mais, a tua mulher que ainda ama que nem menina
 não quero o mar a chamar-me mais, puxante de mim para ele
 Quero ir de vontade plena e de consciência própria
 Quero amar assim de um mais para um sinal positivo
 Quero voar e saber que vou aterrar na tua branca cama
 Quero estar nos teus braços seguramente segura
 Aí irei sem contingências, nem mas, nem a pedir sinais
 Aí ficarei, como quem não parte e quer ficar
 Aí te desejarei e te darei o desejo de amar-me, se o quiseres.
 
 MAR
 24.09.02
 02:08m

“Gosto de quem responde antes de perguntar  . . .”

                     Alexandre  O’ Neill

Só desabafo quando estou mediamente triste, nunca quando a tristeza é profunda.
Só sabe que isto acontece, o não apetecer falar, quem já lá esteve, sem nenhuma luz ao fundo do túnel, sem coisas felizes sobre o que se apoiar, sem estar realmente vivo e ir andando, arrastando-se por semanas ou meses de dilúvio completo do “inner self”.
Não estamos a falar do que nos aborrece num dia-a-dia corriqueiro e fugaz, falo de uma falta de vontade física para fazer seja o que for, de uma inultrapassável apatia perante os outros e seus afazeres, preocupações, sarilhos, sentimentos, amores. Falo de uma ténue e constante linha que se sente separar-nos do outro lado sem nenhum gosto em ficar por cá, em não dizer o que nos vai doendo na alma, em constantemente sentir o acorrentamento do corpo sem vontade sequer para levantar a mão e dizer “olá”. Sem ver que os outros também sofrem ao ver-nos sofrer e que isso embora nos aflija não poderemos nunca assimilar perante uma dor que temos marcada fundo e sem voz.
Sem conseguir acreditar nas memórias felizes ou num futuro auspiciosamente feliz, só sentido a constante e cortante dor de cabeça e nos intervalos dormimos dopados de drogas várias atenuantes de um real desagradável.
Podem ser semanas, meses, podemos ultrapassar tudo, mas há sempre um restício, uma recordação de que já lá estivemos, afastados dos amigos e da família, nos ditos não-normais, no limiar da loucura, na procura incessante de uma nova ou antiga razão para viver, para ir à luta, para pedir e acreditar que talvez a felicidade exista, que um dia há-de existir de novo o sorriso estridente e genuíno da alegria fundada em bases próprias com fé em nós mesmos.
A desagradabílissima sensação de que a qualquer momento, ou de que talvez um dia possa sentir de novo a impotência, o trapo, a inconsciência é um medo que assusta somente quem conheceu a profunda tristeza contra a sua vontade consciente de ser isso, assim. E dá vontade de dizer: lembra de mim?

As the poet P.B. Davies explained, 'Ideas are animals.' Even when something happens in the cold, dry realm of abstract thought, it takes on an emotional life of its own.

Se eu pudesse um dia...

Era feliz. Porque nisto sempre concordei com as loiras, os porcos machistas, os pequenos e/ou grandes burgueses, os arrogantes, os simples, os amigos, as amigas, a família. Porque nisto do “Se eu pudesse um dia... ser feliz.” É exactamente o que desejamos sempre e desejamos que nos desejem. Porque nem sempre as coisas na vida fazem sentido, mas há desejos básicos, comuns a todos os mortais e quem sabe aos imortais (piadinha!).
Só que eu tenho um problema, ehhhh, poderia dizer, “mas não temos todos?”, óbvio, todos temos o que nos apoquenta, uns mais que outros, à nossa maneira, o meu problema é que eu tenho muita dificuldade em acreditar que algum dia eu venha a ser 100% feliz, porque deixei de acreditar em algumas coisas de base, embora acredite nas pequenas coisas que fazem a felicidade e essas nunca deixaram de existir na minha vida, há bases essenciais, da felicidade em que deixei há muito de acreditar, inventando depois desculpas a mim mesma e aos outros de que isto não vai dar mais, isto não vai dar a lado nenhum, quando a questão essencial, do “issue” sou mesmo eu, é em mim que reside e residirá a solução do “problema”.
Karen Blixen disse no seu diário “One day I had a farm in Africa...” o implícito da felicidade aqui estampado e a continuação desta frase que já não sei de cor, é uma definição da mesma de como foi feliz. Ora pois que a minha felicidade se constroi assim, de coisas simples e complexas.
Se eu pudesse um dia... sem a minha liberdade cortada, por factores físicos que ora não vêm ao caso, fazia a volta ao mundo e parava uns meses largos no grande continente.
Se eu pudesse um dia... comprava um moinho e fazia dele a minha residência permanente, ao pé de um qualquer MAR, talvez na zona de Mafra, São Julião, Samarra, etc.
Se eu pudesse um dia... acabava com o meu stress de já ter vivido muito e pensar sempre que os outros interpretam isso como “experiência de vida” no mau sentido, o que me deixa muito triste. Acabava com os juízos de valor, as classes sociais, a fome, a maldadde e a hipocrisia, a inveja e o ciúme, a pobreza e todas as coisas que ingenuamente ainda nos damos “ao trabalho” de desejar.
Se eu pudesse um dia... metia-me numa “casca de nós”, as a grosso modo, chamadas avionetas e viajava sem destino.
Se eu pudesse um dia... desligava um botãozinho que tenho bem escondido, que faz com que o meu cérebro seja, as vinte e quatro horas do meu dia preocupado comigo e com os outros e acho que a ordem é a inversa.
Se eu pudesse um dia... deixava-me de medos, preceitos, diplomacias, etc e passava a dizer aos outros aquilo que realmente penso no mais fundo de mim e sinto, em vez de ir deixando pequeninas dicas, à espera que se vá percebendo.
Se eu pudesse um dia... trabalharia com crianças, com deficientes, com toxicodependentes, com pessoas em depressão profunda, com doenças ditas graves e com leitura, num projecto inovador e talvez com sucesso na terapia paralela a tratamentos químicos, de internamento, ajuda psiquíca. Faria da mesma uma preciosa atemporal e feliz conjugação para aqueles que nem sempre a têm no padrão normalizado de ajuda do sistema nacional de saúde.
Se eu pudesse um dia... dava a minha felicidade em troca da plena felicidade de todos os meus amigos e familiares.
Se eu pudesse um dia... amava sem medos e sem escuridões indecisas, sem passado, sem mágoas, sem tristezas, sem marcas e desvios, sem pensamentos negativos, sem barreiras, sem medir actos, sem preocupações do correcto, ou limitações do social, sem dor, sem estereotipos, sem obrigações, sem medida...
Se eu pudesse um dia... deixava-me de coisas e tinha filhos, em vez de andar a preocupar-me com a esgotabilidade da água no planeta ou a qualidade do oxigénio.
Se eu pudesse um dia... faria tudo isto e muito mais.

Começar o ano com mais aquele aperto no coração e nem tanto feliz como supunha, não será bom presságio, concerteza.
Tantos bons motivos para sorrir, mas tantos outros...

Façam-se o “favor” de ir ver o Quebra Nozes ao Teatro Camões, vinte e uma horas, Parque das Nações, Passeio de Neptuno, até dez de Janeiro.

A arte de escrever cartas finou-se... esta é uma teoria que já há algum tempo oiço ser defendida. Já ninguém está à espera de abrir a caixa do correio e ver lá o envelope ou envelopezão/envelopezinho, branco ou de cores, bonito ou, menos bonito, daquele amigo que sempre nos conta o seu dia-a-dia ou, o que bem lhe apetece.
Não sei se gosto de não receber cartas, a não ser os postais de algum amigo, que sei de antemão que vai até às ilhas não-sei-das-quantas, ou conhecer a capital de um qualquer país europeu, no meu caso, as amizades são um pouco menos ortodoxas e acabo a receber postais do Nepal e das ilhas que ninguém conhece, perdidas no continente Africano, mais conhecidas por pantânos, ou afins.
Discordo da teoria de que ninguém recebe cartas, porque as recebo em outras formas revestidas, os chamados emails, as mensagens no não-consensual necessário, telemóvel, os blogs de alguns amigos, com posts que me são notoriamente dirigidos, os papeluchos que a minha mami me deixa. Creio que a forma escrita da carta, essa sim, foi profundamente alterada, mas mesmo as cartas em si mesmas, nunca foram de formas habituais, as minhas pelo menos, cheguei a receber algumas escritas em papel-higiénico, escrevi algumas em papel amarelo, papel-manteiga, recebi em papel vegetal, em restos de jornais, bem aproveitadinhos, alguns tickets de restaurante, ou bilhetes de transportes públicos.
Hoje em dia a minha caixa de correio lá de casa, só recebe cartas de amigos, de largos tempos a tempos, no entanto se lhe soubermos apreciar o gosto do raro, estas são bem mais apreciadas, do que as daquelas, já distantes, semanas dos quinze anos em que recebia em média cinco ou seis cartitas por semana de páginas e páginas de declarações de amor, de relatos fortuitos, de amigos triviais e, outros.
Sei que escrevo sempre que posso, o que considero ser sempre uma carta, seja ela de mim para mim, de mim para outro, de mim para muitos, escrevo muitas cartas, semanalmente, uma ou duas por dia, em forma de verso ou de prosa, em papeis do mais original que existe, não por ser especial na escolha, mas porque é mesmo no que está à mão, em formato digital, tecnológico e afins. Afinal escrevo muito mais cartas, escrevem-se talvez muito mais cartas, temos muito mais notícias dos que nos são queridos, escrevem-me sempre, sei quase sempre por onde andam. Gosto de escrever essas pseudo-cartas em jeito de desabafo, num suporte que nem sempre é o papel, escrevo aos que gosto, aos que me merecem o tempo da escrita, aos que dedico no fundo o meu tempo..., não lhes dando nunca o vazio e silêncio de mim. Há que escrever cartas, há que enviá-las, há que recebê-las. Esperando que algum de vocês se queira exorcizar, na difícil tarefa de deitar cá para fora essa carta, escrevi esta, aguardo a tua, proponho-me a escrever mais cartas... cartas para alguém...

A descrição em palavras do que sinto em medida de dor será sempre indiscrítivel para o olhar mundano de um qualquer papão.

Ivan Lins – Vieste
 
Vieste na hora exacta
Com ares de festa e luas de prata
Vieste com encantos
Vieste com beijos silvestres colhidos para mim
Vieste com a natureza, com as mãos camponesas, plantadas em mim
Vieste com a cara e a coragem, com malas, viagens, para dentro de mim
Meu amor
Vieste a hora e a tempo, soltando meus barcos e velas ao vento
Vieste me dando o alento, me olhando por dentro, velando por mim
Vieste de olhos fechados, num dia marcado, sagrado para mim
Vieste com a cara e a coragem, com malas, viagens, para dentro de mim
Meu amor
Vieste de olhos fechados, num dia marcado, sagrado para mim
Vieste com a cara e a coragem, com malas, viagens, para dentro de mim
Meu amor
Vieste de olhos fechados, num dia marcado, sagrado para mim
Vieste com a cara e a coragem, com malas, viagens, para dentro de mim
Meu amor
Meu amor